|
»
|
|
|
|
Солнце ещё не встало, а я бреду по извилистым улочкам
города, где я, уверен, бывал раньше, возможно, когда был совсем молодым.
Всё покрыто слоем пыли, будто роса здесь никогда не выпадает.
Тот факт, что вокруг ни души, и моё робкое наблюдение, что здесь нет ни
одного здания, построенного где-то после 1600 года, усиливает ощущение
нереальности города. Нависающие фронтоны укрывают выбеленное небо, а мой
голод ведёт меня всё дальше. Я ищу газетный киоск, поскольку мой переменчивый
график сна сделал меня зависимым от этих Мекк Провидения, что открываются
в ранние часы. В этих плотно сомкнутых рядах закусок, шоколадных батончиков,
газет, и порножурналах, которые представляют интерес лишь для несовершеннолетних,
есть что-то определённо нездоровое, но газетный киоск всегда казался мне
убежищем от этих холодный утренних часов на пустой желудок.
Город по-прежнему дремлет, а мои ноги пересекают
булыжные площади, несут меня по извилистым аллеям и останавливаются в
тихом городском сквере. Тут нет даже намёка на магазин, не говоря уже
об утешительном зрелище флуоресцентных огней магазинов «С восьми допоздна»
или хотя бы чего-то в этом роде. Единственное торговое заведение, что
я обнаруживаю, это лавка сапожника, на витрине которой красуются покрытые
пылью ботинки и обрезки кожи. Случайно мой взгляд падает на деревенскую
улочку, втиснутую между двумя уныло нависающими друг на другом тюдоровскими
карнизами крыш.
В конце концов я нахожу, что искал, но —
к моему разочарованию — здесь есть только соусы для фастфуда и три банки
сардин. Я выхожу из магазина с банкой сардин и возвращаюсь к лабиринту
улиц, теперь уже в почти полной уверенности, что здесь что-то не так.
|
